Mercancía.1

Lo arrastraron entre dos hombres por la tierra seca. Las piedras afiladas rompían sus pantalones, produciéndole laceraciones, contusiones y heridas abiertas en sus rodillas y piernas, mientras se levantaba el polvo al paso de los tres hombres. Sabía qué le iba a pasar. Pensaba en su mamacita linda. Cuánto iba a llorar cuando le dijeran que había muerto, si es que alguna vez le llegaba la noticia. Seguramente, le daría por perdido, mientras él terminaría con un pozolero, sabe Dios en dónde.

Dios… Hace mucho que no lo recordaba. Desde que no hablaba con su madre y ella no le daba la bendición, no escuchaba su sagrado nombre. Ni se acordaba de Él. ¿Para qué? Mejor era que Diosito ni viera en las que andaba. Mejor era que su madre, tampoco. Tantos años ayudando al Padrecito en la parroquia. Tantos años que sus rodillas habían servido al Señor y ahora estaba aquí, arrastrándolas, para encontrarse con la muerte.

Le temía a Machete. Ya ni sabía por qué. Le habían golpeado tanto que ni dientes le quedaban. Sus cara era una masa amorfa, ensangrentada, en la que no se distinguían ni los ojos, ni la nariz. Empezó a vomitar y lo dejaron caer para que se revolcara en su vómito.

—Ah, este bato se cagó —dijo uno de los que lo arrastraba.

—Levántalo —ordenó la voz inconfundible de Machete.

Rubén sintió que le halaron de los pelos para levantarle. No sintió más dolor. Su cuerpo decapitado cayó en el suelo. El hombre que lo levantó, enseñaba a todos la cabeza chorreando sangre, mientras Machete advertía lo que le pasaba a los traidores.

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